For ten years I lived in the tiny village of Danville, in Caledonia County, located in what is known as the Northeast Kingdom of Vermont.  It’s some 35 miles from the Canadian border and perhaps 15 miles to the New Hampshire border.  Some people call it Little Siberia.

Caledonia Winter

Paperweight swirls build                                                                                                                   Knee-deep drifts by the door.                                                                                                           At dawn I carry steaming buckets                                                                                                     to sheep breaking a path                                                                                                                     through frozen light;                                                                                                                           drop sweet bales from the haymow                                                                                               to hungry beasts thankful                                                                                                                   for shelter against the cold;                                                                                                               collect warm eggs from hens                                                                                                             huddled in the corner of the coop;                                                                                                   carry splits of oak and ash to the stove                                                                                         slowly warming the kitchen                                                                                                               where my children squabble over                                                                                                     match box trucks                                                                                                                                 and whose turn it is to do what.                                                                                                       Toast rinds and spilled oatmeal                                                                                                       grace the table.                                                                                                                                     Later I’ll banish them                                                                                                                         to make angel in their own image;                                                                                                   build forts for frozen knights                                                                                                             armed with wilted carrot noses.                                                                                                       I’ll watch from the window                                                                                                                 kneading in fevered winter frustration,                                                                                           while evening grosbeaks mob the feeder                                                                                         stoking their furnaces to warm them                                                                                               through the coming night.                                                                                                                 I’ll sit in gray afternoon light,                                                                                                           seed catalogues before me,                                                                                                                 ordering lush tomatoes,                                                                                                                   pole beans and pink melons;                                                                                                             yearn for spring asparagus,                                                                                                               strawberries for pie;                                                                                                                           dreams that warm me                                                                                                                         as I trudge sloshing water to sheep                                                                                                   jostling to be first in line                                                                                                                   for the evening feed.

jzr

Oh my, it’s cold today … wind whips the last of the crinkly leaves from shrubs and trees to the ground, that just a few mornings ago had a confectioners sugar-like sprinkling of snow upon it.  It is gone now, but the cold and the possibility of more snow is very much the subject of conversation today, along with the political implications of President Obama’s compromise with the Republicans.

I am reminded of a character by the name of Crazy Sally, who showed up on my computer screen a number of years ago as I began to write a poem about December and the holiday hoopla that happens at this time of year.  What I got was the following poem:

In December

Wind hurls snow between the stars                                                                                                  Shadows bulge with rats

Crazy Sally sleeps on a grate                                                                                                             Covered with cardboard  torn                                                                                                           Coat with yellow stains                                                                                                                       Her last meal behind the deli                                                                                                             Pockets spilling over like horns of plenty

She snores through carols                                                                                                                 Sung by a choir of angels                                                                                                                     By morning her pocket emptied

The State of Virginia is threatening to close 2 of its mental institutions.  We’ve been here before … with both the economy and the release of patients from hundreds of mental hospitals that were closed in the past because of lack of funds.  An institution of this sort may not be the greatest place to live, but those who are unable to care of themselves, never mind find a job, are at least sheltered and fed there.  Already, there are many more men, women and children living in their cars or on the streets who have never been in a mental hospital because they have lost their jobs and their homes.  Many more will follow including those who cannot mentally cope, unless our economy turns around.

Please join me this holiday season giving to the bell-ringer on the corner, a shelter in your area and/or your local food bank.  I believe it really is up to each one of us to help our neighbors especially if they are homeless.

P.S. There are more Crazy Sally poems and I’ll be sharing them as I go along!